• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
22:54 

Случилась трагедия

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
У нас в универе на неделю закрыли столовые.
Вопрос выживания встал ребром: начинаю плотоядно коситься на упитанных преподавателей.
Как жаль, что я не могу, как эль-ин, превратиться в цветочек и начать процесс фотосинтеза!
Сегодня-то ещё ладно, с последней пары сбежала в лит.студию, к чаю и печенькам, завтра тоже выжить можно, три пары всего. Но среда?! Четверг? Нам в эти дни торчать в университете почти весь день!
А пирожками и прочим аналогичным не особо-то и наешься.

@темы: Студент: Сонное Теоритически Умное Дитя Естественно Не желающее Трудиться, Эх жизнь моя жестянка...

19:28 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Это уже почти традиция: каждую субботу собираться у Мари, есть вкусности, обсуждать интересности и писать стихи.
На этот раз речь зашла о моей старой задумке, про детей, их страхи и ритуалы, и Мари вздохнула:
- Я надеялась, на неделе ты уже его закончишь.
(ибо задумка подходила как раз к текущей еженедельной теме в одном проекте)
- Нивапрос, сегодня допишу! - самоуверенно заявила я, хотя до этого дней десять страдала над нищщастными двумя строчками.
И села дописывать.
Выглядело это так: я стенала, страдала, металась по кухне, проговаривая вслух различные варианты строк и сочетания рифм, приставала к Мари, когда не могла подобрать рифму сама или не могла запихнуть слова в ритм, как в прокрустово ложе. В конце концов, Мари это надоело, и она села мне помогать, находу правя корявые строки и подсказывая идеи для концовки.
В общем, без неё этот стиш:
1) появился бы гор-р-раздо позже
2) и был бы гор-р-раздо хуже
А так получилось вполне себе миленько, вотъ:

Роберту пять.
Золотой ребенок - мамина гордость, отцова спесь. Няньки глядят на него влюбленно, мол, ангелочки на свете есть. Роберт спокоен, игрив. До ночи. Ночью он слушает, как над ним кто-то вздыхает, скрипит, хохочет, взрослым, конечно же, не видим. Ходит кругами вокруг кровати, воет на разные голоса. Только вот мальчика он не схватит - гость полуночный то знает сам. Мальчик, конечно же, это чует, дрема ночная ему легка. Верит: его защищает чудо - заяц из плюша в его руках.

Роберту скоро двенадцать стукнет.
Первый задира он, хулиган: каждый день яблоки тырит с кухни, скачет по дому, как обезьян, лезет на кладбища и на стройки, часто приходит домой к утру. Роберт - вожак у мальчишек, только вряд ли кто знает, что Роберт - трус. Вряд ли кто знает, как он ночами под одеялом едва скулит: кто-то кружится над ним сычами, гулко смеясь на слова молитв, тянет костлявые ветви-лапы. Роберт кошмарами окружен. Он беззащитный, безумно слабый, вместо зайчонка он спит с ножом.

Роберту тридцать.
Работа. Офис. Жизнь, не отличная от других. Утром проснуться поможет кофе, если поднялся не с той ноги. Только назойливей стали страхи, внаглую бродят при свете дня. Роберт настолько уже затрахан, что понимает: пора менять жизнь или память. Конечно, легче выбросить лишнее, все забыть. Он расправляет спокойно плечи, выиграть пробуя у судьбы. Детские письма, ножи, игрушки - все на помойку, из жизни прочь.
...Звезды на небе - огни гнилушек. Гостем кошмарным приходит ночь.
Кто-то хихикает под кроватью, бегает, радостно вереща.
Роберта монстр, наконец-то, схватит.
Роберта некому защищать


А ещё мы пекли черничный бисквит (он получился прикольно-фиолетовым), и пока я страдала неписуном, втихую умудрилась схомячить два куска, уж больно вкусным был пирог. Теперь раскаиваюсь и пытаюсь убедить свой организм в необходимости диеты.

@темы: Стихоразложение, Ветер в голове

00:22 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Есть браслеты, над которыми сидишь месяцами, а они всё равно получаются страшненькими и кривыми. А есть такие, которые плетёшь за пару дней, а потом сама охреневаешь, какая же красота получилась. Вот этот, например, я сплела за пару дней под "Зов крови" (это сериал, а не песня, и о нём я как-нибудь напишу отдельно)

Задарен Мари, планирую повторить уже с другим цветом.

@темы: Бисерности, Фотоохота

00:41 

Вместо черновика

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Друзья мои не случившиеся со всех уголков земли,
С которыми и в разведку, и в лагеря.
Спасибо, мои хорошие, что не с кем мне вас делить
И что не боюсь однажды вас потерять.

@темы: Стихоразложение, Холодно, а вслед за ними синие глюки

22:16 

В прошлой записи стишок не заметили, так что пусть висит здесь

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Город психов, поэтов и котов


Милый мальчик, ты так весел, светишь взором вдохновенным,
Ты собрался в славный Питер. Не ответишь мне, зачем?
Ты не знаешь, ты не знаешь, что течёт в каналах-венах,
Ты не знаешь, что таится в мутной пелене ночей.

Ты наивен, как ребёнок, даже если лет за тридцать,
Если думаешь, что встретят, обогрев и накормив.
Только вряд ли ты отыщешь в нашей северной столице
Подходящую баб-ёжку, этот воплощённый миф

Ты болтаешь увлечённо про погоду, атмосферу,
Не забыв архитектуру, и поэтов, и котов.
Питер шпилями соборов заплетает в сети нервы,
Ловит каждого за жабры, чтобы не ушёл никто.

Продолжай считать, что Невский – городу лицо и сердце,
Только, мальчик, ради Бога, во дворы не заходи!
Там – тоскливый смертный холод, от него не отогреться,
Стоит только это вспомнить – сердце заболит в груди.

Убеждай себя сильнее, что дворы и переулки –
Загноившиеся раны, сотни шрамов и рубцов.
Убеждай себя и небо, вой отчаянно и гулко:
За блестящей маской Питер прячет мерзкое лицо.

Наш голодный старый город на страну накинул сети,
Яркой уличной подсветкой привлекая мотыльков.
Но дождливыми ночами гнилью, смертью пахнет ветер,
А безумцев даже больше, чем поэтов и котов.

Люди носятся по кругу, как бы здесь они ни бились –
Им не вырваться отсюда, только тосковать: «Судьба!..»
Если крепкий ты орешек, даже крепче, чем Брюс Уиллис,
Город в миг тебя раскусит, только хрустнешь на зубах.

Дальше, мальчик! Ну а впрочем, раз пошла такая пьянка,
Приезжай в наш мрачный город, роль найдётся и тебе!
Наш таинственный некрополь, Питер, хищная росянка,
Ждёт тебя, мой сладкий мальчик,
На назначенный обед.

@темы: Стихоразложение

17:42 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Обещание самой себе не есть жареного в течение семестра кануло в Лету по весьма прозаичной причине: в процессе готовки супа у меня получился не только суп на первое, но и картофеле-мясная каша на второе. А всё из-за того, что я тупо не сопоставила объём кастрюли с количество ингредиентов. (что-то мне подсказывает, что если бы я использовала всё, что порезала-обжарила заранее, суп бы предпринял попытку бегства из кастрюли)
Главный результат получасовых шаманских плясок у плиты: было весело!
А вот насколько вкусно получилось - узнаю попозже, а то как-то стрёмно собственную готовку пробовать.

P.S. Я лажаю на кухне, как сферический Гамлет >__<

@темы: Соционика головного мозга, Книга о вкусной и здоровой пище людоеда, а вслед за ними синие глюки

22:21 

Про субботу

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Суббота у меня получилась охрененно длинная. Начавшись с утра пораньше из-за соседок, закончилась она только на следующий день в девять утра.
Впечатлений же за неё было больше, чем впечатлений за всю неделю.
Вечер. Стэф
А потом была длинная ночь.
Бермудский Петербург. Много фоток, художественной ценности не представляют. Ну и стишочек про Питер

@темы: Ветер в голове, Бисерности, Фотоохота, Стихоразложение

21:56 

Для Фейры

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Натаниэль и Андерс, таймлайн - перед защитой Башни Бдения


Если по-правде - нечего нам делить:
Наши пути разнятся настолько сильно,
Что находиться рядом - невыносимо,
Нам на двоих не хватит одной земли.

Ты прорастаешь вверх, я бросаюсь вглубь,
Прячу в себе то, что победить не в праве.
Ты мне не равен. Если ты мне не равен,
Значит один из нас беспросветно глуп.

Ждать чудеса не может чьё имя "долг",
Словно в колодки, я заключён в приказы.
Ты говоришь о сотне дурацких сказок,
В каждой из них насмешка над жизнью "до".

Ты говоришь, и так исчезает клеть,
Где нас поймал отчаянный день вчерашний.

Нам на двоих оставлены небо, башня,
И мы за них обязаны умереть.

@темы: Dragon Age, Стихоразложение

00:44 

Про бисер, Лемерт и всё-всё-всё

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Несмотря на бездарно проёбанную первую половину дня (3,5 часа в очереди за перерегистрацией? И чтобы прямо перед моим носом дверь закрыли на перерыв? Слышали-слышали!)
На квартирник неслась огромными шагами, терзаясь паническими мыслями "аааа! они уйдут без меня я опоздаю как искать дорогу я ж даже ни телефона не списала не адреса что делать что делать аааа!"
В общем, если Есь в моём лице истерит, что опоздает, это значит, что он приходит вовремя, ага.
Увидела невообразимо прекрасную Лемерт. Она такая, такая, такая... *падает в восторженный обморок* Восторг и лучи обожания, Лемерт потрясающе яркий человек, такой нестерпимо сияющий.
И я подарила ей брелочек, мимими!

Горда собой: я плела звёздочку меньше суток! Я таки способна на такие подвиги! (была бы мотивация, ага) Вроде бы, она получилась получше первого варианта) То ли бисер качественнее, то ли руки на время с задницы куда повыше переползли!
А вообще, если я плету почти незнакомому человеку бисерность - это почти признание в любви. Просто Лемерт настолько очешуительна, что радиоактивные лучи любви и обожания запросто могли повергнуть меня в неадекват, а хочется сделать что-то классное, чтобы пыщ-пыщ-пыщ и все счастливы, а нихрена я не умею и толком помочь не могу. Вот потому и бисерность - попытка направить свой восторг в созидательное русло))


Квартирник был уютным. Лемерт читает стихи так здорово волнительно эмоционально мне опять слов не хватает ну что такое искренне и ярко, что приходится сидеть с каменной мордой и сдерживать всю бурю чувств, что внутри плещется. Всё-таки, истерика на чужом квартирнике - это некрасиво. Возвращалась - как пьяная, эмоции, не сдерживаемой лавиной, хлестали вокруг. Было радостно, ярко, сочно. Даже дождь не нервировал.

Лемерт же, Лемерт... :inlove::inlove::inlove: Хочу ещё. Надеюсь, дождливый город ещё увидит эту потрясающую девушку!

Мелочь, а приятно: сходила на квартирник@нашла новых друзей

Вот на этой высокой мажорной какой-то-там ноте я поползу спааа...

@темы: Ветер в голове, Душа эль-ин, Сатори, Фотоохота, а вслед за ними синие глюки

22:04 

Фотоохота

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Моя сестрёнка - потрясающе талантлива) И как визажист, и как фотограф)
02.09.2012 в 21:41
Пишет Миали - полукровок:

Фотопост два
Сегодня приезжали Джэз и Мари. Мари притащила массу кундштюков, как то тени, ну штук...много и кисточки - это здорово! Подопытным кролем выступала - Джэз и я уж поизголялась. Угнетает (как всегда) отсутствие нужного интерьера.
Итак, поехали:


@темы: Ветер в голове, Фотоохота

23:21 

О пользе молчания

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Я говорю, и слово моё мертво:
Ниточка звуков - и пустота за ней,
Будто бы на опушке засохший ствол,
Чья сердцевина выгнила до корней.

Я говорю, и всё заполняет звук:
Вещи и чувства он заменил собой.
Я говорю. И всё, что ни назову,
Вмиг исчезает.
А промолчать слабо.

Я говорю. От страха слюна горчит.
Так ли боялся Мидас в аду своём?
Некому больше мне приказать: молчи!
Слово звучит. И мир умирает в нём.

Так исчезают, на звуки легко дробясь,
Город и море, небо, луна, бамбук.
Утром сегодня я назову себя
И превращусь в десяток ненужных букв.

я знаю, что лажа, не надо мне об этом говорить

@темы: Стихоразложение

00:30 

Впечатлительное

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Вот сейчас по дайрикам ходит флэшмоб "я читаю текст и узнаю автора, потому что..."
Нет, я не буду просить себе такой же.
Я лучше расскажу об ассоциациях, которые возникают, когда читаю любимых поэтов.

Тим Скоренко - его стихотворения кажутся тяжёлыми и массивными, многогранными, подавляющими, будто заглядываешь внутрь невероятно сложного механизма, наблюдаешь за бешеным вращением шестерёнок, за мельканием пружин и мелких деталек, и понимаешь, что нельзя, нельзя ни слова, ни детальки изъять и выбросить, иначе всё рухнет. И невольно охватывает трепет перед гением того, кто смог обычные, простые слова свести воедино, чтобы создать столь сокрушительную силу.

МКБ-10 - туман и блуждающие огоньки в нём, смутные фигуры, образы, которые кажутся до холодка в нутре знакомыми, хотя поклясться можешь: видишь их впервые. Фата-Моргана, мираж, замки из ветра и облаков, таинственный калейдоскоп, зеленоватый сумрак заколдованного леса и щемящая, на грани слышимости, музыка, за который ты готов идти на край света - и дальше.

Лемерт - каждое стихотворение - мастерская филигрань, звенящий от собственной силы металл, покорно принявший форму кружева, успокаивающий холодок, завораживающие переливы стали, пробуждающие воспоминания о легендах и тоску о том, что уже никогда не начнётся. И токая игла, спрятанная среди усыпляющей бдительность красоты: напорешься на такую и останешься трепыхаться бабочкой на булавке или долго будешь нянчить незаметную, незаживающую ранку, саднящую в самый неподходящий момент, всё время возвращаясь в мыслях к ней - и шедевру, который её нанес.

@темы: Душа эль-ин, Сатори

23:02 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
22:40 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Работы американского иллюстратора Джеффри Томаса (Jeffrey Thomas)
Серия Twisted Princess

их, думаю, все уже видели
Другие работы
читать дальше

@темы: Ветер в голове, Душа эль-ин

21:03 

в догонку к предыдущему

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Кроме ада и рая - что ещё?
Суть посмертия не ясна.
Сделай, Боже, меня чудовищем
Из чужого дурного сна.

Сделай монстром, кошмаром, призраком,
Чтоб встречал меня только визг,
Чтоб по крышам ли, по карнизам ли
Мне ходить, не срываясь вниз.

Чтоб найти не могли нигде меня,
Но искали - всегда, везде.
Сделай, Господи, эпидемией,
Беспощадной к судьбе людей,

Или шатким мостом над пропастью,
Или смехом среди ночи.
Я хочу не бояться, Господи,
Можешь этому научить?

Только мне не дождаться помощи
Аж до самого дня Суда.

Сделай, Боже, меня чудовищем!
Не бояться чтоб
никогда.

@темы: Стихоразложение

20:44 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
И ещё одна бисерность за лето))


И чтобы все оценили моё титаническое терпение: браслет - 22 см вместе с застёжками, ожерелье - 47 см (хотя в последние два дня мне оно казалось бесконечным!)
Ну правда же, я задрот молодец?

@темы: Фотоохота, Ветер в голове, Бисерности

20:59 

Рецепт

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
ложка пафоса,
три капельки иронии,
щепотка красивых рифм,
мелко измельчённые отсылки и аллюзии
"глубокий смысл"(тм) на кончике ножа
залить всё эмоциями
тщательно перемешать
настаивать в сухом тёмном месте от пяти дней до одного года
процедить и выпить залпом
отплёвываться стихами

@темы: Стихоразложение, Сатори, llet'lenne!

21:59 

Про НЁХа

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
1
кожа моя бледна, мертвенно холодна, я в тот час сильна, страх твой испив до дна, слёзы мои – беда – ранят больнее льда, ярость моя – вода – тянет тебя на дно, будешь ты одинок, испепелив мосты, очи мои пусты, губы мои красны, я проникаю в сны, чтоб ты страдал и ныл, и до утра дрожал, ждал меня не дыша, сжав рукоять ножа, будто поможет нож, жертва моя, ну что ж шепчешь ты «отче наш»? это дурная блажь. жди меня до утра, я заберу твой страх
...кожа моя бледна, смотрит в окно луна, я в этот час сильна, страхом твоим пьяна...
2
Тише, тише, кричать не надо, не услышат тебя соседи. Я всего лишь присела рядом, что же стал ты смертельно бледен? Я тебе предлагаю сделку. Нет, конечно же не на душу. Души нынче товарец мелкий - измельчавший. Есть что получше. Кто-то доброе в людях ищет, словно жемчуг среди навоза, мне же страх - дорогая пища, он мне нужен почти как воздух. Кто я? Мальчик, а ты уверен, в том что это узнать ты хочешь?
В каждом веке и в каждой эре все боятся прихода ночи. Я из тех, кто во тьме таится и скребётся за каждой дверью, кто как маски меняет лица и в любом живёт суеверье, кто вздыхает в пустой кладовой и пугает собак и кошек.
Что же, мальчик, узнал ты вдоволь?
Выбор сделан и жребий брошен.
Спи спокойно, тебя не тронут негодяи и террористы, не обманут тебя законы и не высмеют юмористы, и машина не загорится, и найдётся кусочек хлеба, а потрёпанная синица не рванёт к журавлям на небо. Телевизору верь пореже, выбирай по душе товары...
Ночью слушай противный скрежет и послушно смотри кошмары, ощущая мороз на коже, сгинув между кругами ада.
Лишь пред тем, что понять не можешь, страх простителен и оправдан.

*перечитав* О Двуликая, что за хрень я написала?

@темы: Стихоразложение

22:36 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Уже который день душа требует чего-нибудь красочного, волнующего, такого, чтобы мурашки бежали по спине, волосы вставали дыбом, а сердце сладко замирало в истоме....
*прохихикавшись*
Проще говоря, душа требует забористых крипистори в стихах. А такого нету( Красивые, яркие стихоистории всегда почему-то о хорошем, добром и сказачном, о победе любви над зимой, танца над смертью и прочеее, прочее, прочее. А про кровькишкираспидорасило, зомби-нас-сейчас-съедят и аналогичное нету(
Особо печалит то, что сама я писать такое не умею. хнык-хнык
Что делать? Как быть? Куда бежать? Кого посоветуете?

пользуясь случаем, передаю привет Яне! Яна, когда ты возвращаешься в Питер? я - 27)))

@темы: llet'lenne!, Ветер в голове, а вслед за ними синие глюки

10:57 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Фейри людей боятся - здесь логика и расчёт,
Каждый с пелёнок знает: страшней человека нет,
Он - существо дурное, его лишь война влечёт,
Если его ты встретишь, укройся скорей плащом,
Птицей прикинься, камнем, мусором в стороне.

Чтобы тебя не заметив, он стороною прошёл,
И тогда, может быть, всё сложится хорошо.

Люди боятся фейри, как шорохов в темноте,
Вместо логики - чувства, забытый давно инстинкт:
Фейри весьма коварны, сведут, увлекут в метель,
Те, кто домой вернутся, - вернутся уже не те,
Сердце своё сжимая, как оберег, в горсти.

Дети всё лучше знают, правила не для них,
Манит детей извечно им не понятный блеск:
Яркий неон рекламы, волшебных костров огни.
Дети сбегают в город от колдовства и книг,
От потреблядства, денег дети сбегают в лес.

И остаются где-то, где есть поля, цветы,
Утром - роса и ветер, ночью - огонь костра,
Ставшая былью сказка, радужные мосты.
Город, запретный взрослым, законы его просты:
Верить всегда друг другу.
И умирает страх.

@темы: Стихоразложение

Лебединая песня

главная