• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихоразложение (список заголовков)
00:48 

Children of Entropy

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Вырастают волчата, звереют, кусают губы,
Улыбаются грубо, смотрят... не то чтоб грубо,
Но как будто бы вызывают на поединок.
Одиночки, они несчастны и нелюдимы,
Все кричат вразнобой, но им слышится "мы едины!"

Они верят в свободу и высшую справедливость,
Но таскают в кармане нож, пистолет, кастет,
Они рыскают, словно хищники, в темноте.
Говорят: раз общество не изменилось,
Значит, методы были не те.
И они за собой оставляют десятки тел.

Я смотрю на них, потерянных в Неверленде,
В детском мире у края пропасти, что во ржи,
Где добро побеждает, словно в любой легенде,
Где есть право на то, чтобы просто жить.

... Как же они прекрасны, как в киноленте,
Но зачем же носят с собой ножи?..

Я смотрю на них, холодная, словно нежить,
Словно камень, напрочь лишенный чувств.
Дети, забывшие что же такое нежность,
Вам эта жизнь придётся не по плечу.

Оставайтесь волчатами в поиске вечных истин,
Сохраняйте на память гильзы, обрывки писем,
Может быть, ваш грааль ещё будет найден.
Продолжайте гореть, чистейшим огнём гореть -
Подобные мне будут на вас смотреть
С завистью в тусклом взгляде.


как выражается Мари - "я расписывала ручку"

@темы: Стихоразложение, Ветер в голове, keep calm and uphold the masquerade

18:37 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Нет у меня ни мёртвой, живой воды.
Нет ничего. Зачем ты ко мне пришёл?
Ты же идёшь туда, где темнеет дым:
В крестовый поход за блудной своей душой.

Нет у меня каких-то секретных тайн,
Даже клубка, что путь указует, нет.
Только заслышав грай перелётных стай,
Снова и снова ищешь тропу ко мне.

Нет у меня терпения и любви,
Чтобы встречать и помощь свою дарить,
Но у тебя измученный, жалкий вид,
Гордое сердце и пустота внутри.

Я поднимаюсь, делаю первый шаг,
Чтобы утишить боль у тебя в груди.

...Нет ничего. Есть только твоя душа,
Чтоб постоянно ты за ней приходил.

@темы: Стихоразложение

17:11 

Подменыш

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Я гордая феечка из мегаполиса смертных.
Идете к чертям со своими холмами!
Тут есть интернетик.


Тускнеет небо, сухие листья под окна ветер принёс комком, как будто ворох ненужных писем от тех, с кем вряд ли я был знаком. Иду по улицам мимо зданий, мой саундтрек - это рёв машин. Я вижу признаки увяданья: они гнездятся внутри души, как будто горькое, злое семя, чей плод - банальность и суета, и люди строят пустые семьи, не понимая, что здесь не так. Зима, последняя из возможных, прохладно дышит в затылок мне, и обжигает морозом кожу от пепла серый колючий снег. Здесь воздух жжёт мне глаза и горло, железа столько же, что дышать почти что подвиг. Голодный город спокойно, хищно ждёт новый шаг.
Моя родня из холмов и песен давно покинула этот мир - он стал им скучен, не интересен, мол, здесь банальность и тлен, и плесень... На деле, жутко им жить с людьми, где их не любят, где в них не верят, где скепсис их колдовства сильней. Народ ушёл и захлопнул двери.
Они уйти предложили мне. Мол, брат по духу и брат по крови, забудь и жизнь, и друзей, семью, отбрось банальность, стань с нами вровень, ты с нами вечно пребудешь юн, ты с нами будешь кружиться в танцах, из лунной чаши пить звёздный свет, по всем мирам, словно дух, скитаться, искать забвения в колдовстве. Твой брат-подменыш из смертной плоти - тебя заменит среди людей - в тоскливом холоде подворотен, где ночь длиннее, чем чёрный день. Он не из нас, он чужой по сути, так пусть вернётся в свой скучный быт - нам дела нет до его судьбы, он будет нами легко забыт, а образ станет далёк и смутен.
Но я не слушал их злые речи: зачем мне песни и колдовство, зачем в унынии тратить вечность вдали от мира, прокляв его?! Пусть "мой" народ проливает слёзы и копит жгучий, холодный яд, а у меня есть _моя_ семья.
Я возвращаюсь сегодня поздно, в карманах - пара зелёных яблок для гордой, смертной моей сестры. За сон спокойный братишки я бы к Самайну все потушил костры. Пусть будет сон их глубок и сладок, и чары им не разрушат жизнь - я зажигаю у окон ладан, я прогоняю прочь миражи. Но это глупо и бесполезно - я сам притягиваю беду: дымится рядом со мной железо и вьётся чей-то недобрый дух, и холод, холод со мною рядом и чьи-то странные голоса. Когда жизнь станет подобна аду - я буду в этом виновен сам.
Я знаю - должен уйти скорее и за собою стереть пути.
Но кто сестрёнку тогда согреет
И брата кто тогда защитит?

upd. Версия 1.2, надеюсь, окончательная. Феечка, ну теперь-то твоя душа довольна?
запись создана: 21.10.2013 в 01:28

@темы: Стихоразложение

06:57 

Вот что бывает, если спишь меньше 6 часов(

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Это октябрь. Время горчащих вин,
Время сказаний об одиноких фэйри.
Время, когда не верится в эпик вин,
Но забываешь вчистую об эпик фэйле.

Время, когда не верить в легенды - грех,
Ну а во что же верить, на самом деле?
Время, когда желанней сгореть в костре,
Чем оставаться в черством неловком теле.

Время, когда надеешься - заберут
Дикой Охотой, а не промчатся мимо,
Ведь просыпаться осенью поутру
И ощущать себя, как оживший труп,
Невыносимо.

@темы: Стихоразложение, а вслед за ними синие глюки

17:29 

Борьба с неписуном

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Иггдрасиль, как слёзы, теряет листья, я бегу по следу тропою лисьей, у меня под сердцем хранятся письма, адресованные не мне. Я храню и бережно разношу их, может, кто отыщет любовь большую или клад, из перышек и чешуек, или пару горстей монет.
Я не знаю, кто и зачем их пишет, запускает их журавлями с крыши, чтоб они взлетали как можно выше, где рождается первый снег. Я ловлю их, к небу подняв ладони, становлюсь спокойнее и бездонней, и чужие письма ночами гонят к адресатам своим во сне.
Я бегу сквозь тень, леденящий ужас, и тропа становится хуже, уже, я шепчу себе, умоляю "Ну же! Мне ведь только бы добежать!" За спиною кто-то скулит и воет, это те, кто раньше несли с собою эти письма. Я бы сдалась без боя, чтоб пополнить кошмаров рать.
Но под сердцем жжётся, кипит, трепещет, я несу в себе колдовские вещи, что спасут кого-то; и станет легче прорываться сквозь этот гул. Так что пусть мне больно и страшно тоже, от чужого воя мороз по коже - я не жду, что кто-нибудь мне поможет:
Я должна, значит я смогу.

@темы: Стихоразложение

20:24 

и немного плохой любовной лирики

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Здравствуйте.
Мы, к сожалению, не знакомы.
Вы обо мне и слушать не захотите.
Я же про Вас всё знаю: и адрес дома,
Кличку кота и кто был первый учитель

В тайном искусстве казаться нездешним принцем,
Даже когда на работу с утра пораньше.
Знаю про ваш единственный в жизни принцип -
Не допускать и в мыслях хоть каплю фальши

И не прощать, не пускать в свою жизнь двуличных -
Значит, мне к Вам и не подобраться близко.
Я не стремлюсь. Я придерживаюсь приличий,
Даже пускай и выгляжу одалиской.

Фата-Моргана кажется ясной, лёгкой,
Только вблизи - она холодна на ощупь.
Мой идеал, оставайтесь, как есть, далёким.
Так, я признаюсь, любить Вас намного проще.

@темы: Стихоразложение

18:02 

О наболевшем

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Мы проебали это лето,
Как водится, от всей души:
Кто не отлип от интернета,
А кто-то тосковал в глуши.

Теперь сентябрь перед носом
Легко выплясывает твист,
А мы надрывно, громко просим:
"Ну август, друг, остановись!"

Нам целый год в обнимку с пледом
Страдать под снегом и дождём,
Но мы ещё дождёмся лета
И точно так же проебём.

@темы: Стихоразложение, Эх жизнь моя жестянка...

19:11 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Нашла в черновиках старенький недопиленный стишочек. Допилила.
Теперь смотрю на него и понимаю, что когда писала, была чем-то/кем-то сильно вдохновлена (вплоть до бессовестного передирания строчек, кажется), ибо стиль явно не мой.


Есть такие друзья, каких не найти верней,
Они будут с тобой до самых последних дней.
И когда над городом ядерный встанет гриб -
Не покинут тебя, чтобы ты не один погиб.

Вы совпали во всём: по родинкам и рубцам,
По рыданиям матери, по нелюбви отца,
Вы совпали так, как будто бы паззл в руках
Мигом сложился у Господа-шутника.

Есть такие друзья, какие не предадут
И разделят легко любую твою беду,
Но писать про них не хватит любых чернил -
Потому что ты всего лишь их сочинил.

Теперь я увлечённо гадаю, чьей же поэзией я так сильно увлекалась почти год назад.

@темы: Стихоразложение, куплю мозг. б/у не предлагать

17:28 

Хреновенький стишок в качестве разминки

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Возлюбленный мой, о чём мне сегодня петь,
Какая легенда утишит твою печаль?
Ты в музыке ветра слышишь, как стонет плеть,
Ты в песне земли различаешь шаг палача.

Ты холоден, хмур и взгляд твой внушает страх
И я, как всегда, робею перед тобой.
Ты слышишь лишь гнев сквозь звонкую песнь костра,
И в песне воды ты чувствуешь только боль.

И голос дрожит, и путаются слова,
Не нам пережить эпоху грядущих бед.
Но будем потом сражаться и горевать,
Пока же, любимый, я буду петь о тебе.


Когда же, блять, закончится этот период самоедства?!

@темы: Стихоразложение

22:51 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Выходишь с рассветом. Смотришь на облака,
На кончиках пальцев - сухо и горячо.
Ты знаешь одно: дорога - почти река:
Ты можешь нырнуть, не думая ни о чём,

Отдаться течению, слепо нестись вперёд,
Пусть жизнь окружает, нежно берёт в кольцо,
Пусть кто-то другой решит, когда всё замрёт,
И мазь подберёт - как раз для твоих рубцов,

Пока ты следишь за небом: идёт гроза,
Последняя из, которой не избежать.
Теперь невозможно что-то вернуть назад.
Ты движешься к бездне. Тебе ничего не жаль.

Выходишь с рассветом. Смотришь на облака
Как будто вуалью, туманом весь мир одет.
Ты знаешь одно: дорога - почти река,
И ты, улыбаясь, легко идёшь по воде.


В последнее время мне кажется, что я пишу исключительно какую-то (простите мой французский) хуйню. Нет, разумом я понимаю, что стихи, в целом, неплохие, так, середнячок, сносные. Но от этого только хуже. На эмоциональном уровне меня саму от них тошнит. Нет восторга, когда заканчиваю писать, нет гордости "вот! я сделала это!". Нет ощущения, что пишу нечто действительно очень крутое. И от этого тошно, словно Огонь попусту расходую.
Да, у меня есть две (ооок, три, одна - фандомная) крутых идейки для стихотворений, но, как это часто бывает, есть идеи - нет слов для них. Они зудят внутри, не дают ни воплотить, ни отпустить их. От этого почти физически больно.

Нет, меня не надо утешать или подбадривать. Разве что дать мотивирующий пендель и посоветовать что-нибудь вдохновляющее на почитать.

@темы: llet'lenne!, Ветер в голове, Стихоразложение, Холодно

20:21 

Моё молчание

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
А когда уже строчки едва ли не носом хлещут
И уже на губах горчат,
Мир становится ярче, на пару порядков резче,
Из теней выступают почти колдовские вещи -
Те, что раньше не замечал.

Ты стоишь, ошарашен и словно в песок впечатан,
Понимаешь - уже пропал.
И ты пробуешь воду, как пробуют кровь волчата,
И не чувствуешь запаха города, смога, чада,
И обходит тебя толпа.

Мир дрожит, осыпаясь волшебным калейдоскопом,
Разрастается вглубь и вширь.
Мегаполис разбит, как хрусталь от удара об пол:
Где уродливым шрамом темнели, дымясь, окопы,
Появляется царство Ши.

И ты пьёшь это чудо, пока полыхают песни,
Глубоко у истоков чувств.
Но как только начнёшь писать - колдовской мир треснет,
Обнажит повседневный, который тебе стал тесен,
Неудобен, не по плечу -
В нём тебе задыхаться и гнить, превращаясь в плесень.

Вот поэтому я молчу.


Да, я не оригинальна - это уже третье стихотворение с названием "Моё молчание"

@темы: Стихоразложение

23:18 

Амалур

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Стихотворения по Домам фей, специально для Фейры (и пусть она только попробует ляпнуть, что не нравится!!)

Дом Баллад

Дом Доблести

@темы: Стихоразложение, Ветер в голове

01:28 

XVII. Звезда

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Есть правила для живых, чтоб не накликать беду: не рвать цветы сон-травы, не спиливать старый дуб, не звать чужаков во сне, скрывать свои имена. Но правило есть верней: о мёртвых не вспоминать.
***
Алира - огонь в ночи - сестру мою нарекли. И солнечные лучи, касаясь костей земли, сияли бледней в сто крат, чем пламя в её глазах. Была такова сестра - что мне про неё сказать? Как мне оправдать её, хотя бы перед собой? То жгучая, словно йод, то горькая, словно боль, то светлая, как печаль, бродила она в холмах, на хрупких её плечах клубочком свернулась тьма. Сестра моя - волчий сон - могла не бояться тьмы и в чаще глухих лесов, и в долгую ночь зимы: за нею вслед шёл огонь, укрыв её, как крылом, и каждый, кто нищ и гол, мог греться её теплом.

Да только кому нужны подобные чудеса? Ей прочили роль жены, свой домик и тихий сад и парочку дочерей, красой, непременно, в мать.
Вот только судьбы черней не сыщешь; не жизнь - тюрьма. Сестра моя - лунный свет - пыталась себя смирить, но те, кто с огнём в родстве, мятежно, как он, горит и ради своей любви не могут себя сломать - исчезнут, как ни зови, забудут отца и мать, уйдут в тишину, в холмы на той стороне реки, где камень росой омыт, их примут - любых, таких, какие по сути есть, их встретят - вином, венцом, и больше ни страх, ни лесть им не омрачит лицо.
Сестра моя - жар огня - покинула нас в Самайн и скрылась в густых тенях. Мы знали: ушла сама, не слушая песен Ши, не видя чужих огней. "Мертва" - честный люд решил и не вспоминал о ней: раз вспомнил - беду навлёк, забудь же о ней скорей!
Но солнечный свет поблёк и больше огонь не грел.
***
Есть правила для живых, но разве они верны? Я слышу звон тетивы, я вижу дурные сны в холодный и волчий час, когда торжествует тьма, из-за моего плеча тень смотрит, сводя с ума. Спасения не найти ни в песнях, ни в колдовстве, и не к кому мне идти, когда потухает свет, и когти, острее льда, касаются позвонков.
"Алира", - шепчу, тогда становится мне легко, как будто сестра моя - спасительный мой огонь, в безжалостных снах маяк, - протягивает ладонь, уводит меня из тьмы, хранит ото всех мой сон - от острых когтей зимы, от чудища из лесов.
Пусть все мне твердят "Забудь, мертва она, хладный труп!"
Я помню мою сестру, и ночью мне светел путь.

@темы: Стихоразложение

01:00 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Мы в этом городе - самозванцы, за это город нам жёстко мстит:
Пока мы прячемся в прочный панцирь, он нам запутывает пути,
Чтоб перессорились ненароком, чтоб потерялись и разошлись.
Но в этих кознях не много прока, не так ли, хитрый мой братец-Лис?

Пусть город злобно, надрывно дышит тяжёлым смогом, курильщик-шкет,
Мы продолжаем гулять по крышам, преступно рядом, рука в руке,
И в час предутренний, злой, не властны над нами, брат мой, ни бог, ни чёрт.
Да, мы когда-нибудь "склеим ласты" и трижды плюнем через плечо

И двинем дальше, за край, над бездной, где все дороги легки, как шёлк,
Нас ждёт манящая неизвестность и то, что всё будет хорошо.
Мы самозванцы с огромным стажем, и нам по вкусу такая жизнь,
И раз мы вместе - ничто не страшно, но ты держи меня.
Лишь держи.

@темы: Лебединая Песня,, Стихоразложение

20:45 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Есть в сети один популярный среди ванилек поэт А. У поэта А. есть очень популярное стихотворение "Спите с теми кто снится". Поэт А. считает, что это стихотворение охренеть какое гениальное, и любой, кто упоминает подобный оборот - непременно плагиатор.
Есть в сети милая поэтесса С. Она иногда пишет поэту А. каверы на его стихи. На мой взгляд, у неё получается лучше, ибо ваниль оригинала она немного разбавляет свежими идеями. Но когда она написала кавер конкретно на это стихотворение, у поэта А. случился явный баттхёрт, который вылился в натравливание своих хомячков на поэтессу С. по обвинению в плагиате.
Дятлы оба, если честно.
Я посмотрела на всю эту ситуацию, проблевалась от ванили поэта А. и вспомнила свою самую первую реакцию на это стихотворение "Ну охренеть теперь, мне что, с Фредди Крюгером спать?!"
В общем, я не удеражалась.

"Спите с теми, кто снится" Не так ли, смешные детки?
Досчитайте до трёх, заприте покрепче двери.
Если скрип по стеклу - то, конечно, всего лишь ветки,
Если шорох в ночи - то, конечно, всего лишь звери.

Засыпайте быстрее, зажмурьте покрепче глазки,
Чтобы сделались сны кошмарней, реалистичней.
Если кто-то ещё в хорошие верит сказки,
На сегодняшний вечер станет прекрасной дичью.

Расползаются тени и холод кусает кожу,
Забываются дети в предсмертном кошмаре, бредят,
Ничего, ничего, ничего им помочь не сможет.
"Спите с теми, кто снится".
То есть, со мною.
Фредди.

@темы: Стихоразложение, Плевки ядом, Ветер в голове

19:54 

Смотрите, смотрите, что мне нарисовали!

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
04.05.2013 в 17:12
Пишет Ethel.:

Рисовальное =)
Буквально пару недель назад мне выпала возможность побыть художником-иллюстратором для талантливого молодого поэта Джезебел Морган!
У человека прекрасное событие - выходит сборник стихов!
Итогом чего стали три графические картинки, к трём интереснейшим стихотворениям!



Фейри людей боятся - здесь логика и расчёт,
Каждый с пелёнок знает: страшней человека нет,
Он - существо дурное, его лишь война влечёт,
Если его ты встретишь, укройся скорей плащом,
Птицей прикинься, камнем, мусором в стороне.

Чтобы тебя не заметив, он стороною прошёл,
И тогда, может быть, всё сложится хорошо.

Люди боятся фейри, как шорохов в темноте,
Вместо логики - чувства, забытый давно инстинкт:
Фейри весьма коварны, сведут, увлекут в метель,
Те, кто домой вернутся, - вернутся уже не те,
Сердце своё сжимая, как оберег, в горсти.

Дети всё лучше знают, правила не для них,
Манит детей извечно им не понятный блеск:
Яркий неон рекламы, волшебных костров огни.
Дети сбегают в город от колдовства и книг,
От потреблядства, денег дети сбегают в лес.

И остаются где-то, где есть поля, цветы,
Утром - роса и ветер, ночью - огонь костра,
Ставшая былью сказка, радужные мосты.
Город, запретный взрослым, законы его просты:
Верить всегда друг другу.
И умирает страх.
(с) Джезебел Морган

***+2***

URL записи

@темы: Стихоразложение, Душа эль-ин, Ветер в голове

19:36 

Стишочек с ВВ

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Текст, ради которого я пошла к Варрикам ^__^

Сколько спето о дружбе баллад и песен - даже я припомнить не все могу. Да, найдутся истории интересней, чем моя, сочинённая на бегу.
Это - Варрик, он в городе всем известен как безумно удачливый вор и лгун. Не отыщешь кого-то его хитрее и - не вздумай смеяться - его добрей, да, за ним спокойно пошли бы звери, если б был он пастырем у зверей, только где же в Киркволле их отыщешь, здесь давно забыли о доброте, здесь бандиты едва ли опасней нищих: отвлечёшься - в лицо прилетит кастет. Здесь земля в смердящей гнилой блевоте под пятой белесых колонн дворцов, но и там из окон и подворотен по ночам противно несёт гнильцой. Киркволл - город мрачных ночных видений, от которых утром болит в груди.
Если ты боишься своей же тени, а в кармане есть хоть немного денег, ближе к ночи в "Висельник" приходи, чтоб послушать Варрика – много странных он историй знает о храбрецах, о дорогах, ярких далёких странах, звонкой стали, неисцелимых ранах и любви, сжигающей в прах сердца.
И о Хоук – прославленной героине: в мрачном Киркволле нет никого сильней. Пусть глаза её холодны, как иней – не откажет, раз обратился к ней, и поможет, потерянное – отыщет, кто достоин помощи – тех спасёт. Варрик знает о Хоук, пожалуй, всё; говорит: её нет добрей и чище, говорит – и дышится сразу легче, будто в жизнь пробились сквозь хмарь лучи. Только где же с Хоук отыщешь встречи? Но его не спрашивай – промолчит не из вредности или любви к секретам и загадкам, известным в любой стране. Варрик сам боится поверить в это – в то, что Хоук вовсе на свете нет.
продолжение истории и потрясающий коллаж Фейры

@темы: Dragon Age, Стихоразложение

23:30 

Где мои семнадцать лет?..

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Гимн инфантилизму


Среди поэтов очень круто писать стихи про двадцать лет, про Время, что с усмешкой Брута, к виску приставив пистолет, шипит: "Пора остепениться, пока не выжил из ума, тебе откроется страница: там ежедневник - не роман. Уже давно пора, дружище, нормально взяться за дела, чтоб каждый день имелась пища, работа (то есть кабала), автомобиль для выпендрёжа, для повышенья ЧСВ - так будет постепенно прожит твой скучный и обычный век".

А я же слушаю спокойно, от злости даже не трясёт, ведь мне с высокой колокольни, как водится, плевать на всё - и что реальность мрачной прозой застыла за моим плечом. Да, двадцать - это чудный возраст, вот только я-то тут причём? Мои же двадцать не настали, до них ещё мне жить и жить, ещё хранить в гробу хрустальном взлелеянные миражи, ещё с улыбочкой паяца играть в серьёзность на "ура", ещё мечтать и удивляться всему, как будто в первый раз. Как в первый раз считать потери, и ошибаться, и молчать, когда твоим словам не верят и смотрят взглядом палача.

Вот видишь, Время, что осталось мне пережить до двадцати, пока не началась усталость, пока открыты все пути? Пусть видит небо, я готова на всё за право не взрослеть, не вешать на себя оковы, не забиваться в угол, в клеть, в придуманные кем-то рамки "ребёнок-офис-брак без чувств". Нет, я не рвусь в ферзи и дамки, мне б просто жить, как _я_ хочу.

И пусть заткнётся паспорт к чёрту, и пусть умолкнет календарь: нет, мне не двадцать. Знаю чётко:
семнадцать
раз и навсегда.


Да, стишочек про 20 лет - это мейнстрим. Но мне плевать на мейнстрим, у меня уже третий день ИСТЕРИКА.

@темы: Ветер в голове, Стихоразложение

20:04 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
До меня, наконец, дошла запись моих стихочтений в одном из проектов театра поэтов! (не прошло и года)
К сожалению, я нуб и валенок, поэтому вместо того, чтобы цивилизованно вставить видео в пост, я делюсь только ссылкой на ю-туб)
Слава Фейре, с её помощью я таки вставила само видео)))
Смелые могут ужаснуться тому, как я кошмарно выгляжу, какой у меня мерзкий голос и какую алогичную чушь я несу между стихами))

запись создана: 02.04.2013 в 18:31

@темы: а вслед за ними синие глюки, Стихоразложение, Ветер в голове

23:11 

Фейре

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Котик Фей сделала мне сегодня два очешуительных подарка, а я... а я...
А я допилила стиш, который не успела дописать вчера))
(и лучше бы я его не дописывала вообще)

Иду за тобой: по городу, по пустыне,
Ты думаешь: верный друг или верный враг.
Мне рядом с тобой приходится быть настырней,
Чтоб дожила ты до будущего утра.

Девушка-ястреб с голодом ястребиным
И пристальным взглядом, что тяжелее глыб,
Ты поджидаешь смерть среди троп глубинных,
Чтоб станцевать на остром краю иглы.

Киркволл тебе никогда не простит ошибок,
Впрочем, его ты вряд ли сама простишь.
Вместо друзей - десяток собак паршивых,
Следят за тобой в подвалах, на скатах крыш.

Иду за тобой, вторым и предельно близко,
Ближе к тебе - надёжный стальной доспех.
Тебе подтвердят и бродяга, и одалиска:
Кто доверился мне - тот точно найдёт успех.

Тот станет успешным или весьма богатым
Или известным - всё, что захочет сам.
Для одной из подруг я мог бы достать фрегаты,
Для другой - отыскать забытые чудеса,

Сделать из них послушных собак на шлейке,
А для тебя... что мне для тебя найти?
В паутине интриг, отравленной, очень клейкой,
Я бы любого - слышишь? - легко настиг.

Только тебе от меня ничего не надо,
Девушка-ястреб с призрачным светом глаз.
Ты позволяешь мне оставаться рядом
И выживаешь в который по счёту раз.

Девушка-ястреб с голодом ястребиным,
Знаешь ли ты, кто истинная беда?

Указывай путь, а я же - прикрою спину,
Чтоб кроме меня
никто
тебя
не предал.

@темы: Стихоразложение, Dragon Age

Лебединая песня

главная