Записи с темой: стихоразложение (список заголовков)
01:28 

XVII. Звезда

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Есть правила для живых, чтоб не накликать беду: не рвать цветы сон-травы, не спиливать старый дуб, не звать чужаков во сне, скрывать свои имена. Но правило есть верней: о мёртвых не вспоминать.
***
Алира - огонь в ночи - сестру мою нарекли. И солнечные лучи, касаясь костей земли, сияли бледней в сто крат, чем пламя в её глазах. Была такова сестра - что мне про неё сказать? Как мне оправдать её, хотя бы перед собой? То жгучая, словно йод, то горькая, словно боль, то светлая, как печаль, бродила она в холмах, на хрупких её плечах клубочком свернулась тьма. Сестра моя - волчий сон - могла не бояться тьмы и в чаще глухих лесов, и в долгую ночь зимы: за нею вслед шёл огонь, укрыв её, как крылом, и каждый, кто нищ и гол, мог греться её теплом.

Да только кому нужны подобные чудеса? Ей прочили роль жены, свой домик и тихий сад и парочку дочерей, красой, непременно, в мать.
Вот только судьбы черней не сыщешь; не жизнь - тюрьма. Сестра моя - лунный свет - пыталась себя смирить, но те, кто с огнём в родстве, мятежно, как он, горит и ради своей любви не могут себя сломать - исчезнут, как ни зови, забудут отца и мать, уйдут в тишину, в холмы на той стороне реки, где камень росой омыт, их примут - любых, таких, какие по сути есть, их встретят - вином, венцом, и больше ни страх, ни лесть им не омрачит лицо.
Сестра моя - жар огня - покинула нас в Самайн и скрылась в густых тенях. Мы знали: ушла сама, не слушая песен Ши, не видя чужих огней. "Мертва" - честный люд решил и не вспоминал о ней: раз вспомнил - беду навлёк, забудь же о ней скорей!
Но солнечный свет поблёк и больше огонь не грел.
***
Есть правила для живых, но разве они верны? Я слышу звон тетивы, я вижу дурные сны в холодный и волчий час, когда торжествует тьма, из-за моего плеча тень смотрит, сводя с ума. Спасения не найти ни в песнях, ни в колдовстве, и не к кому мне идти, когда потухает свет, и когти, острее льда, касаются позвонков.
"Алира", - шепчу, тогда становится мне легко, как будто сестра моя - спасительный мой огонь, в безжалостных снах маяк, - протягивает ладонь, уводит меня из тьмы, хранит ото всех мой сон - от острых когтей зимы, от чудища из лесов.
Пусть все мне твердят "Забудь, мертва она, хладный труп!"
Я помню мою сестру, и ночью мне светел путь.

@темы: Стихоразложение

01:00 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Мы в этом городе - самозванцы, за это город нам жёстко мстит:
Пока мы прячемся в прочный панцирь, он нам запутывает пути,
Чтоб перессорились ненароком, чтоб потерялись и разошлись.
Но в этих кознях не много прока, не так ли, хитрый мой братец-Лис?

Пусть город злобно, надрывно дышит тяжёлым смогом, курильщик-шкет,
Мы продолжаем гулять по крышам, преступно рядом, рука в руке,
И в час предутренний, злой, не властны над нами, брат мой, ни бог, ни чёрт.
Да, мы когда-нибудь "склеим ласты" и трижды плюнем через плечо

И двинем дальше, за край, над бездной, где все дороги легки, как шёлк,
Нас ждёт манящая неизвестность и то, что всё будет хорошо.
Мы самозванцы с огромным стажем, и нам по вкусу такая жизнь,
И раз мы вместе - ничто не страшно, но ты держи меня.
Лишь держи.

@темы: Лебединая Песня,, Стихоразложение

20:45 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Есть в сети один популярный среди ванилек поэт А. У поэта А. есть очень популярное стихотворение "Спите с теми кто снится". Поэт А. считает, что это стихотворение охренеть какое гениальное, и любой, кто упоминает подобный оборот - непременно плагиатор.
Есть в сети милая поэтесса С. Она иногда пишет поэту А. каверы на его стихи. На мой взгляд, у неё получается лучше, ибо ваниль оригинала она немного разбавляет свежими идеями. Но когда она написала кавер конкретно на это стихотворение, у поэта А. случился явный баттхёрт, который вылился в натравливание своих хомячков на поэтессу С. по обвинению в плагиате.
Дятлы оба, если честно.
Я посмотрела на всю эту ситуацию, проблевалась от ванили поэта А. и вспомнила свою самую первую реакцию на это стихотворение "Ну охренеть теперь, мне что, с Фредди Крюгером спать?!"
В общем, я не удеражалась.

"Спите с теми, кто снится" Не так ли, смешные детки?
Досчитайте до трёх, заприте покрепче двери.
Если скрип по стеклу - то, конечно, всего лишь ветки,
Если шорох в ночи - то, конечно, всего лишь звери.

Засыпайте быстрее, зажмурьте покрепче глазки,
Чтобы сделались сны кошмарней, реалистичней.
Если кто-то ещё в хорошие верит сказки,
На сегодняшний вечер станет прекрасной дичью.

Расползаются тени и холод кусает кожу,
Забываются дети в предсмертном кошмаре, бредят,
Ничего, ничего, ничего им помочь не сможет.
"Спите с теми, кто снится".
То есть, со мною.
Фредди.

@темы: Стихоразложение, Плевки ядом, Ветер в голове

19:54 

Смотрите, смотрите, что мне нарисовали!

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
04.05.2013 в 17:12
Пишет Ethel.:

Рисовальное =)
Буквально пару недель назад мне выпала возможность побыть художником-иллюстратором для талантливого молодого поэта Джезебел Морган!
У человека прекрасное событие - выходит сборник стихов!
Итогом чего стали три графические картинки, к трём интереснейшим стихотворениям!



Фейри людей боятся - здесь логика и расчёт,
Каждый с пелёнок знает: страшней человека нет,
Он - существо дурное, его лишь война влечёт,
Если его ты встретишь, укройся скорей плащом,
Птицей прикинься, камнем, мусором в стороне.

Чтобы тебя не заметив, он стороною прошёл,
И тогда, может быть, всё сложится хорошо.

Люди боятся фейри, как шорохов в темноте,
Вместо логики - чувства, забытый давно инстинкт:
Фейри весьма коварны, сведут, увлекут в метель,
Те, кто домой вернутся, - вернутся уже не те,
Сердце своё сжимая, как оберег, в горсти.

Дети всё лучше знают, правила не для них,
Манит детей извечно им не понятный блеск:
Яркий неон рекламы, волшебных костров огни.
Дети сбегают в город от колдовства и книг,
От потреблядства, денег дети сбегают в лес.

И остаются где-то, где есть поля, цветы,
Утром - роса и ветер, ночью - огонь костра,
Ставшая былью сказка, радужные мосты.
Город, запретный взрослым, законы его просты:
Верить всегда друг другу.
И умирает страх.
(с) Джезебел Морган

***+2***

URL записи

@темы: Стихоразложение, Душа эль-ин, Ветер в голове

19:36 

Стишочек с ВВ

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Текст, ради которого я пошла к Варрикам ^__^

Сколько спето о дружбе баллад и песен - даже я припомнить не все могу. Да, найдутся истории интересней, чем моя, сочинённая на бегу.
Это - Варрик, он в городе всем известен как безумно удачливый вор и лгун. Не отыщешь кого-то его хитрее и - не вздумай смеяться - его добрей, да, за ним спокойно пошли бы звери, если б был он пастырем у зверей, только где же в Киркволле их отыщешь, здесь давно забыли о доброте, здесь бандиты едва ли опасней нищих: отвлечёшься - в лицо прилетит кастет. Здесь земля в смердящей гнилой блевоте под пятой белесых колонн дворцов, но и там из окон и подворотен по ночам противно несёт гнильцой. Киркволл - город мрачных ночных видений, от которых утром болит в груди.
Если ты боишься своей же тени, а в кармане есть хоть немного денег, ближе к ночи в "Висельник" приходи, чтоб послушать Варрика – много странных он историй знает о храбрецах, о дорогах, ярких далёких странах, звонкой стали, неисцелимых ранах и любви, сжигающей в прах сердца.
И о Хоук – прославленной героине: в мрачном Киркволле нет никого сильней. Пусть глаза её холодны, как иней – не откажет, раз обратился к ней, и поможет, потерянное – отыщет, кто достоин помощи – тех спасёт. Варрик знает о Хоук, пожалуй, всё; говорит: её нет добрей и чище, говорит – и дышится сразу легче, будто в жизнь пробились сквозь хмарь лучи. Только где же с Хоук отыщешь встречи? Но его не спрашивай – промолчит не из вредности или любви к секретам и загадкам, известным в любой стране. Варрик сам боится поверить в это – в то, что Хоук вовсе на свете нет.
продолжение истории и потрясающий коллаж Фейры

@темы: Dragon Age, Стихоразложение

23:30 

Где мои семнадцать лет?..

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Гимн инфантилизму


Среди поэтов очень круто писать стихи про двадцать лет, про Время, что с усмешкой Брута, к виску приставив пистолет, шипит: "Пора остепениться, пока не выжил из ума, тебе откроется страница: там ежедневник - не роман. Уже давно пора, дружище, нормально взяться за дела, чтоб каждый день имелась пища, работа (то есть кабала), автомобиль для выпендрёжа, для повышенья ЧСВ - так будет постепенно прожит твой скучный и обычный век".

А я же слушаю спокойно, от злости даже не трясёт, ведь мне с высокой колокольни, как водится, плевать на всё - и что реальность мрачной прозой застыла за моим плечом. Да, двадцать - это чудный возраст, вот только я-то тут причём? Мои же двадцать не настали, до них ещё мне жить и жить, ещё хранить в гробу хрустальном взлелеянные миражи, ещё с улыбочкой паяца играть в серьёзность на "ура", ещё мечтать и удивляться всему, как будто в первый раз. Как в первый раз считать потери, и ошибаться, и молчать, когда твоим словам не верят и смотрят взглядом палача.

Вот видишь, Время, что осталось мне пережить до двадцати, пока не началась усталость, пока открыты все пути? Пусть видит небо, я готова на всё за право не взрослеть, не вешать на себя оковы, не забиваться в угол, в клеть, в придуманные кем-то рамки "ребёнок-офис-брак без чувств". Нет, я не рвусь в ферзи и дамки, мне б просто жить, как _я_ хочу.

И пусть заткнётся паспорт к чёрту, и пусть умолкнет календарь: нет, мне не двадцать. Знаю чётко:
семнадцать
раз и навсегда.


Да, стишочек про 20 лет - это мейнстрим. Но мне плевать на мейнстрим, у меня уже третий день ИСТЕРИКА.

@темы: Ветер в голове, Стихоразложение

20:04 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
До меня, наконец, дошла запись моих стихочтений в одном из проектов театра поэтов! (не прошло и года)
К сожалению, я нуб и валенок, поэтому вместо того, чтобы цивилизованно вставить видео в пост, я делюсь только ссылкой на ю-туб)
Слава Фейре, с её помощью я таки вставила само видео)))
Смелые могут ужаснуться тому, как я кошмарно выгляжу, какой у меня мерзкий голос и какую алогичную чушь я несу между стихами))

запись создана: 02.04.2013 в 18:31

@темы: а вслед за ними синие глюки, Стихоразложение, Ветер в голове

23:11 

Фейре

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Котик Фей сделала мне сегодня два очешуительных подарка, а я... а я...
А я допилила стиш, который не успела дописать вчера))
(и лучше бы я его не дописывала вообще)

Иду за тобой: по городу, по пустыне,
Ты думаешь: верный друг или верный враг.
Мне рядом с тобой приходится быть настырней,
Чтоб дожила ты до будущего утра.

Девушка-ястреб с голодом ястребиным
И пристальным взглядом, что тяжелее глыб,
Ты поджидаешь смерть среди троп глубинных,
Чтоб станцевать на остром краю иглы.

Киркволл тебе никогда не простит ошибок,
Впрочем, его ты вряд ли сама простишь.
Вместо друзей - десяток собак паршивых,
Следят за тобой в подвалах, на скатах крыш.

Иду за тобой, вторым и предельно близко,
Ближе к тебе - надёжный стальной доспех.
Тебе подтвердят и бродяга, и одалиска:
Кто доверился мне - тот точно найдёт успех.

Тот станет успешным или весьма богатым
Или известным - всё, что захочет сам.
Для одной из подруг я мог бы достать фрегаты,
Для другой - отыскать забытые чудеса,

Сделать из них послушных собак на шлейке,
А для тебя... что мне для тебя найти?
В паутине интриг, отравленной, очень клейкой,
Я бы любого - слышишь? - легко настиг.

Только тебе от меня ничего не надо,
Девушка-ястреб с призрачным светом глаз.
Ты позволяешь мне оставаться рядом
И выживаешь в который по счёту раз.

Девушка-ястреб с голодом ястребиным,
Знаешь ли ты, кто истинная беда?

Указывай путь, а я же - прикрою спину,
Чтоб кроме меня
никто
тебя
не предал.

@темы: Стихоразложение, Dragon Age

18:59 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Если так дальше пойдёт, то март придётся объявлять месяцем хреновых стихов.
Здесь мне что-то дико не нравится, но сама не могу понять что. Покритикуйте, а?

Наша привычка влюбляться в недостижимых -
Это прививка от жёсткой порнухи быта.
Пусть у кого-то личная жизнь в режиме
Схожем с тюремным, и "сердце-моё-разбито",
"Ах-он-подлец" и "я-не-ревную-вовсе" -
Скучные треки, заевшие на пластинке.
Наша любовь - почти колдовская осень,
Медленный танец под грустные песни Стинга.

Наша любовь - проверка себя на прочность,
Стимул расти, даже если "куда же дальше?"
Наша любовь несбыточна, непорочна
И не содержит токсичную примесь фальши
Или десятка добавок и аллергенов
Вроде истерик и бытового блядства.
Видимо, есть что-то странное в наших генах,
Что заставляет безвыходно нас влюбляться,
Не замечать, свои ли вокруг, чужие,
Армагеддон кругом или просто ливень.

Наша привычка влюбляться в недостижимых
Делает нас сильнее, но не счастливей.

@темы: Стихоразложение, куплю мозг. б/у не предлагать

00:29 

Потеряшки

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
#1

#2

#3

Вышел месяц из тумана, обнажив для жатвы серп,
Я не жду небесной манны, я привыкла жить как все,
Чтоб работа, тёплый офис, дома - интернет и чай.
Я в самообмане профи: я не слышу, как стучат
Мне в окно седые феи и про волшебство поют,
Я старательно не верю в то, что рушит жизнь мою.
Ставлю песню на повтор,
Утыкаюсь в монитор.

Вышел месяц на охоту в час безумия и чар,
Тени шепчут "кто ты? кто ты?", ластятся к рукам, урча,
Мир качается, двоится, жизнь меняет смысл и цель:
Будто новые страницы обнаружились в конце
Книги, что была однажды мной зачитана до дыр.
Разгоревшаяся жажда странствий - значит, жди беды:
Открывающихся тайн,
Больно ранящих, как сталь.

Шышел-мышел-месяц-вышел, мне указывает путь,
Я за ним шагну на крышу, я за ним нырну в толпу.
Шанс - седьмой/десятый/сотый - не увидит лишь мертвец,
Месяц спрашивает "кто ты?" и зовёт искать ответ.

Тайна, как соблазн, близка -
Я иду себя искать.

:facepalm3:
Идея этого цикла навеяна творчеством прекрасной и удивительной Лемерт. Так что читайте лучше её стихи, а не этот пиздец.
запись создана: 15.01.2013 в 01:59

@темы: Стихоразложение

23:55 

I wish you a merry Apocalypse and happy Armageddon

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Стрелки застыли на без пяти, заново круг не рискнув начать. Медленно, с треском летит в утиль первая сломанная печать, и появляется всадник бел (лучше бы всадник без головы).
Я отправляю письмо тебе, в нём только фраза "Иду на Вы", адрес, конечно же, Неверлэнд, но и туда долетит письмо; это подсказка и аргумент, чтобы меня отыскать ты смог к часу, когда придёт всадник рыж, в землю вторую печать втоптав.
Градом ложится на скаты крыш рой разрывных стальнокрылых птах, мир балансирует на краю (да и понятия "мира" нет). Не убегай: и восток, и юг скоро в кровавом сгорят огне, и континенты, легко дробясь, за Атлантидой уйдут на дно. Только раз верю ещё в тебя - выживем оба, без всяких "но", даже когда Бог сорвёт печать третью, четвёртую - вслед за ней.
Слышишь тяжёлый шаг палача - гулкую дробь четырёх коней? Встанешь со мною к плечу плечом? Времени мало, скорей решай! Будет пронзительно, горячо, горько до дрожи, но будет шанс выжить пророкам любым на зло, сдав на "отлично" экзамен Жизнь. Нас проверяют сейчас на слом - мол, что ты стоишь? Ну, докажи!
Стрелка улиткой ползёт вперёд, свой посекундный отсчёт начав.
Стало неважным, что ты обрёл - пятая, видишь, горит печать? Души беснуются взаперти, в клетке из рёбер, в границах тел.
Счёт начинается от пяти до растворения в пустоте.
Пять.
Что ты скажешь, не-друг, не-враг, всем ли доволен в том, что успел? Ангелы выстроились у врат, слёзы их - огненная капель, пламя Господне.
Четыре.
Ты - всё, что есть ценного у меня, но ты однажды взорвал мосты и без сомнения променял верность и преданность на покой, чтоб не бурлило ничто внутри. Очень надеюсь, тебе легко было, а мне... Нет, не важно.
Три.
Кто-то шестую печать сорвал, словно игрушку весь мир трясёт. Мне остаются одни слова, чтоб попытаться исправить всё, только пожалуйста, приходи, повод для встречи - Армагеддон.
Два.
Обрывается всё в груди, нам остаётся "секунда до", нам остаётся совсем чуть-чуть, чтобы как раньше вдвоём молчать.
Дальше -
Один.
Потушив свечу, кто-то седьмую сорвёт печать, даже Господь станет глуп и слаб, ненависть, ярость испив до дна. Был бы лишь шанс - я тебя спасла б.
Счёт завершается.
Тишина.

@темы: Стихоразложение

19:30 

Письмо в Изумрудный Город

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Ну здравствуй, малютка Элли! Я тут услышал:
Ты стала сильнейшей феей в стране волшебной!
Об этом сто раз рассказывал я мальчишкам,
Они же меня едва не забили щебнем,
Теперь я для них изгой, постоянно лишний -
Раз верую в сказки - значит совсем ущербный.

Тебе-то живётся легче и веселее:
Друзья, приключенья, а не работа в поле.
У нас как всегда - разрушено пол-селенья,
А кто не сбежал, теперь безнадёжно болен.

Я часто скучаю, особенно остро - летом,
Я верю, что ты вернёшься. А как иначе?
Но стоит мне только заговорить об этом -
Отец твой рычит, а мать твоя горько плачет,

Как будто похоронили, но не сумели
Смириться с потерей и выбросить свечи, ладан.

Нет, всё хорошо. И время всё в кучу смелет,
Не будет Канзас казаться преддверьем ада,
Но где б ни была ты, среди мертвецов ли, фей ли,
Однажды меня забери за собою,
ладно?

@темы: Стихоразложение

00:11 

О наболевшем

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Если написано красным "Не заходить!",
Шёл бы тогда ты, солнышко, стороной.
Если шрапнель засядет в твоей груди,
Именно ты и будешь тому виной.

Видишь: закрыто, по контуру пущен ток,
Разве что труп над воротами не гниёт.
Как ты решил, что раз не прошёл никто,
Только тебе хватит сил покорить Её?

Как ты решил, что нежного "я люблю"
Будет довольно, чтоб в душу Её войти?
Думаешь, первым ей посвящаешь блюз,
Думаешь, первым входишь мишенью в тир?

Думаешь, яркая надпись про "не влезать" -
Просто проверка, на прочность ли, прямоту.
Так что готовься потом уползать в слезах,
Чувствуя, как замедляется сердца стук.

Лезешь к огню - не бойся тогда огня,
Ожог получив - слёзы не лей дождём.

Если ошибся - лишь на себя пеняй:
Ты видел надпись.
Ты был предупреждён.

Я дико извиняюсь, но у меня столько задолжностей по учёбе, что времени на дайрик уже почти нету.

@темы: Стихоразложение, Студент: Сонное Теоритически Умное Дитя Естественно Не желающее Трудиться

00:49 

О том, чего мне больше всего не хватает

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
По утрам настолько темно и сыро,
Что кощунством кажется просыпаться.
Аля режет к завтраку хлеб и сыр и
Задевает ножиком кончик пальца,

Поминает зря демоницу Айблад
И уходит кутаться в тёплый пледик.
За стеной негромко играет ABBA,
Заоконный мир тишиною бредит.

За окном - туман, ледяной, кисельный,
Не увидеть, что там на самом деле,
Не понять, сейчас то ли воскресенье,
То ли отвратительный понедельник,

Не узнать ни месяц, ни время суток,
Да и есть ли мир за оконной рамой?
У кровати Али гора посуды,
Как привычный символ житейской драмы.

Безмятежно Аля за книжкой дремлет,
И ничто не может её тревожить.
У её колен прикорнуло время,
Оставляя роспись морщин на коже.

Аля видит сон о себе, о людях
И о жизни, тянущейся сквозь пальца.
Ждёт, что принц однажды её разбудит,
Но его надеется не дождаться.


Блин, я завидую лир.героине!
А мне ещё убираться и реферат по нефтегазу пилить((

@темы: Ветер в голове, Стихоразложение

19:13 

Москва. Тезисно

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Только в литстудии у меня дошли руки написать про Москву!
(можете сделать вывод о нашей литстудии. сегодня даже печенек почти нет, обжора негодует!)

Выходные вышли яркие, эмоционально-насыщенные и очень короткие. Родственники как всегда пытались накормить меня так, будто бы я здоровый двадцатипятилетний мужик. А ещё показали фотографии из Испании. (хочу в Испанию!)

В тот же день был концерт Стэф. Наша рыжая - удивительное солнышко, её невозможно не любить)
Стэф, *проходя мимо храма Христа Спасителя*: Ну ни ... себе концертная площадка была у Пусси Райот!

*Я, девушка с красивыми ногами, Мари, Стэф и милый мальчик*


Развиртуализировалась с Анилой! Мимими! С ней очень здорово и уютно говорить, она такая очаровательная и милая! Собственно её подарок - стеклянный шар - отметился в предыдущем посте)

На следующей день виделась с Фейрой.
Ну что сказать.
СЛИШКОМ МАЛО ФЕЙРЫ!
А МКБ-10 вообще критическая недостаточность(( Надеюсь, когда-нибудь ещё увижусь с ней ^^

А ночью в поезде мне снились удивительно укуренные сны.
Надо возобновлять дневник сновидений, ага.

@темы: Эх жизнь моя жестянка..., Стихоразложение, Ветер в голове

21:54 

This is Halloween!

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Чем не повод вспомнить про стиховечер, как раз хэллоину и Самайну посвящённый?

фотоотчёт

@темы: Стихоразложение, Фотоохота

22:20 

Осторожно, девочковое

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Один в поле не воин. В городе - тем более.


А тебе всё никак не плачется по бессмысленным пустякам, по конфетным и нежным мальчикам, по надёжным чужим рукам. Ты привыкла не беспокоиться, если рушится всё вокруг, только бледная, как покойница, на промозглом стоишь ветру, и обходят тебя прохожие, словно старый фонарный столб.
А тобою же столько прожито, что оставь оно след на коже, то шрамов было бы штук под сто. Ты, конечно же, очень сильная, чтобы жаловаться на жизнь. Так бывает: раз в небо синее крикнуть некому «ну, спаси меня!», и ты шепчешь себе «держись!».
Да, ты держишься основательно, впившись в улицы злым клещом. Только сил тебе, детка, хватит ли оплатить принесённый счёт? Да, ты сильная, да, ты гордая, только толку-то? – Полный ноль. Ты пустая костяшка города, будешь выпита и расколота, если нет за твоей спиной тех, кто ближе тебе, дороже и драгоценней тебя самой, словно вместе сто жизней прожили и одно на вас всех клеймо.
А пока за спиною пусто и только ветер в затылок бьёт, ты шагаешь вперёд без устали, дальше будут Самайн и Йоль, и Бельтейн, и цветы акации, если верх не возьмёт тоска.
Ты себе запрещаешь плакаться по бессмысленным пустякам.

@темы: Стихоразложение

23:11 

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Если кто ещё не знает - в Дефолт-сити я буду 3 и 4 ноября.

Вот здесь меня можно будет гарантировано поймать, а ещё послушать парочку моих стихов, ну и конечно послушать прекрасную Стэф))

@темы: Стихоразложение, Эх жизнь моя жестянка...

08:16 

и снова вместо черновика

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
автор всегда остаётся сноской к своим текстам,
развёрнутым примечанием,
даже когда он из чувства протеста
начинает играть в молчание

@темы: а вслед за ними синие глюки, Стихоразложение

18:43 

Правдивая история Красной Шапочки

Не в том беда, что авторов несет, а в том беда, куда их всех заносит.
Фейре, про оборотней

"Будь осторожна, - взрослые говорят, - знаешь сама, что несколько лет подряд, в нашем лесу пропадают бесследно люди. Ночью из дома не выходи зазря - мало ли кто таиться за дверью будет."
"Будь осторожна, - шепчет седая мать, - если исчезнешь, я же сойду с ума! Что тебя в лес несёт снова на ночь глядя?!" Ждут за порогом ветер, луна и тьма, я выхожу в пурпурном своём наряде.
Я выхожу в пустынный и тихий лес, ворон кричит мне "Не подходи! Не лезь!" Плащ мой цепляют сухие кривые ветки. Ветер в лицо, и пыль стоит до небес, в самой чащобе домик скрывая ветхий.
Помню по-прежнему самый короткий путь, где на стволах белеют следы от пуль, где слышнее становится каждый шорох. Бешено, бешено, бешено бьётся пульс, Кажется монстром куст или листьев ворох.
Я прохожу, где не может другой пройти, Волки бегут и прячутся позади - ждут, когда же получат свои объедки. Я лелею зверя в своей груди, мясом кормлю, выпускаю его из клетки.
Зверь вырывается, смотрит на тёмный лес, люди не ходят больше в его земле, был тут охотник, опасен и подготовлен. Знаю одна, где спрятан его скелет.
На красном плаще абсолютно не видно крови.


*картинка не подходит, но я не удержалась*

@темы: Стихоразложение

Лебединая песня

главная